Вместо пролога:
«The only way to get rid of a temptation is to yield to it.»
Oscar Wilde
disclaimer: Я думаю, что тут все понимают (и, следовательно, никому не надо будет лишний раз ничего в комментах объяснять), что все события являются сугубо вымышленным плодом моего чрезвычайно субъективного апостериорно-замутнённого сознания. Конечно же, я всё пойму, если вы будете не в силах прочитать этот бред до конца — понимаю, понимаю: многабукаф, чего уж там.
Началось это всё, пожалуй, с моего неоднозначно трактованного многими поста про ветер изменений в августе прошлого года. Тогда я ещё не понимал, что будет по-другому, но чётко осознавал, что хочу поменять многое. Разве мог я тогда думать (эээ, ммм, ну, я конечно подозревал, наверное), что это так далеко зайдёт. А захотел я тогда всего и сразу не много и не мало — просто делать, что мне хочется…
Ну, для начала — сноуборд летом (в Москве возможно всё). Просмотр арт-хауса и не очень запоем в кинотеатрах, на фестивалях и дома, на английском (на русский переводить никто толком не умеет нормально), испанском (учить, так сразу боем), исландском (субтитры в помощь).
unstable Debian на ноутбуке (что может быть лучше? — см. ниже)…
А что — мне начало всё это нравится…
«На Амстердама причудливый запах
мы из России двинем на запад.»
Секс в состоянии неконтролируемого наркотического опьянения (ну, а как ещё можно проводить рождество в Амстердаме?) Возвращаясь из города тюльпанов, красных фонарей (от местных девочек в витринах просто воротит — таких уродин и в таком количестве одновременно я давно не видел) и каналов, изрядно пропахнув кофешопами, легко и непринуждённо отвечать приставучим барселонским дилерам ночной Ла Рамбла на их дежурное, всем привычное, и ни от кого поэтому давно нескрываемое, и оттого нагло-громко-зазывное, «cocaine, hashish, marijuana» словами в духе «we’re just from Amsterdam, man, you know what it means», и, словно обкуренные (хотя, они, наверное, такие и были), ржать хором вместе с ними над этим.
«Хватит слоняться у природы на лоне —
Даёшь barri Gótic в Барселоне!»
Учить испанский методом погружения в языковую среду: готично-каталонно-столичная жизнь в том самом Barrio Gotico, набившие оскомину до полной идиосинкразии, и, в тоже время, безумно обожаемые дневно и нощно места выгула, Passeig de Gràcia, La Rambla.
Гауди без разбора, paella, fuet, crema catalana,
а также вокзалы, аэропорты, порты, самолёты, автобусы, поезда
Барселона, Мадрид, Валенсия,
сплошной калейдоскоп панорам, цветов, вкусов и запахов…
Встречать новый год в компании россиянок и бразильянок, обсуждая какого цвета нижнее бельё они надели ради этой самой встречи (о, да! это целая наука — будь-то ropa roja в Испании или белое/жёлтоё/зелёноё неглиже в Бразилии), уворачиваться от летающих бутылок и льющейся со всех сторон как бы cava на площади Каталонии с полным ртом las uvas de la suerte под звон las campanadas, предварительно пообщавшись с местной полицией на тему неосторожного обращения с локальными loco таксистами.
Как бы между прочим осознать, что ты со второй недели уже не пытаешься даже переходить на английский, а в конце третьей — сдать экзамен на Nivel Inicial (A2.2).
«Сними с меня отпечатки пальцев…
Газели… Икарусы… Боинги… Рафики…
Стоп! Здесь конец географии!»
Подвалы становятся привычным образом внерабочей жизни: текила и прохладный гиннесс в горячо любимом Сильверсе, бретонские блинчики в Лётчике, предпремьерные, премьерные и просто чудесные показы в компании разных там людей из телевизора, олигофреничных недоолигархов, депутатов госдумы и главредакторов разных печатных и не очень изданий в некогда закрытом, а теперь изрядно фривольном, для того что бы сидеть в hoodie за столиком в первом ряду на «Leaves of Grass», пропахшем сигаретами и сигарами, подземелье где-то в районе Патриарших.
Поиск работы в Сингапуре, сдача IELTS…
7 апреля и работа в Сингапуре больше не ищется…
«Паспорт, полис и ж/д билет,
Без них меня как будто бы и нет.»
Друзья и родственники в Самаре (все веселы и рады),
Концерт Металлики в Олимпийском,
Потрясающие каштаново-сиренево парково-набережные майские в Киеве и Одессе,
Британское посольство и Tier 1,
Просто слетать на выходные в Лондоне…
Ах да, между делом, сказать по возвращении из отпуска, что отдыхать тебе нравится куда больше нежели работать (хотя, надо заметить, что это было самое лучшее место работы до сих пор) — кстати, эта избитая фраза не вызывает ни у кого улыбок на лицах кроме тебя самого, если после этих слов подаёшь заявление на увольнение, как бы намекая, что твои шутки на этом закончились.
«Мы будем петь и смеяться, как дети,
Мы будем трахаться временно жить на Невском проспекте.»
Тайный (может так и не хорошо делать, но так захотелось, а значит см. значительно выше) визит в Северную Пальмиру. Жить в одной из подворотен с парадной прямо в арке на том самом Невском, каналы, реки, острова, васьки и декабристы…
Мосты, мосты-ы, мосты-ы-ы-ы… [ы-ы-ы-ы-ы, вот ведь даже никто толком точно не знает сколько их там — prooflink anyone, please?]
Соборы, пабы, кафе и рестораны, все виды дождя, рассветы и закаты, белые дни и беловатые ночи города в Питере…
Снова друзья и родственники в Самаре (на этот раз все уже немного серьёзные и чуточку огорчены).
Любимые столичные кафешки и парки в режиме жесточайшей цейтнотной запарки,
Потрясающий концерт Люмена в Горбушке,
Выход через сувенирную лавку на Арбате,
That marvelous but innermost existentially sad night the streets were ours…
So, London… homeless & unemployed… but does it all really matter?
«Прага, спасибо за пиво!»
Радость встречи… пиво, пиво, пиво… мосты, башни, площади, соборы, храмы, крепости… всё безумно красиво и мило!.. и снова пиво, пиво, пиво… горечь и слёзы расставания…
Home, sweet home…
Скитаюсь по друзьям, гостевым домам и общагам со спальником, не имея на самом деле никакого дома, ни сладкого, ни горького, но разве это отменяет мои ощущения, которые эта фраза обычно у всех в сознании имплицирует.
Sad but truth…
Итак, сейчас почти 3 4 часа 5 часов лондонской ночи (точнее, её остатков, которые планомерно поглощает наступающий рассвет) 2го июля и я сижу, слушая Сплина и Люмена, в общаге Imperial College, попивая еле-еле найденный свежекупленный и не очень вкусный мате…
Всё ещё безработный и без на среднесрочно-определённую перспективу определённого места жительства…
И как же это, чёрт возьми, архинаиохуейннеше! Это вам, блядь, не исландский Эйяфьятлайокудль с его эйякуляциями ни разу, а некогда великий, а теперь весь перепачканный нефтью и прожённый газом язык Баркова, Пушкина и Есенина шпионов и взяточников.
Здесь и сейчас. Прошлого и будущего нет. В этой омнипотентной точке бифуркации бытия горизонта событий просто не существует… Таких точек много не бывает… И, пожалуй, об этом я только и думаю. Здесь и сейчас. А что до горизонта событий, мечт, целей и желаний, то нечего за него переживать — он опять скоро появится: тебя внезапно (ну, сами знаете как у меня с внезапностью) найдёт новая и интересная работа, найдёт в тебе хозяина и квартира, желающая покормиться за счёт львиной доли твоей зарплаты с той самой новой работы…
И всё снова у тебя встанет на свои места.
Разве что с небольшой поправочкой — на другие места у другого тебя.
Вместо эпилога:
«Мои шутки заключаются в том, что я говорю людям правду.
Это самая смешная шутка на свете.»
Джордж Бернард Шоу
P.S. Я нигде и никак не упомянул про того, без чьего присутствия это всё если бы и состоялось, то явно совсем по-другому. За это — ей искреннее и преогромнейшее пламенное спасибо! А вообще, словами это передать практически невозможно, да она и без меня сама знает какая она умница.
